Somos manos, nomás

primero

Semejante mamarracho resultó este ser humano
que no es más que una fusión matemática;
espesa maraña de humo y manos, éstas últimas posibles por unos
pequeños y traicioneros
dedos
de dos personalidades:
la patriótica la hipócrita y
la moral enseñada a mansalva
ambas sacras
que permiten la nostalgia
la insensible semejanza
el callejón sin salida, que es
el callejón con salida al mar,
aquél bodegón donde atienden (entienden) mal

segundo

Aprieto los dientes que son de sal
mordiendo la arena
mordiendo mal
tragando un librito antiprovincial
buscando un alivio a ese qué dirán
¿qué es lo que somos?
un eterno preguntar
que pregunta tan solo por preguntar pero ya basta de buscar porque hablar es mirar con un lente especial que sólo nos dirá una sola y única verdad:
la incierta la ingrata la humana la esfumada la pensante la punzante la soberbia la esotérica la múltiple imperfecta
mil respuestas nos dará
mil sin vida
mil
Gritar.

tercero

Transeúntes equipajes
merodean por tu calle
perfumados de importancia
¡son manos!
que pilotean sonámbulas bolsas de órganos jurásicos
que se mofan del supuesto dueño descerebrado
del sueño desmembrado
del hombre desalmado
del simple y rutinario
des
pechado
Somos manos, ¿qué mas?
somos manos, nomás:
manos grandes que segregan
dedos flacos que sustentan
uñas tristes que pululan
hombres mancos.

cuarto y último

amenaza la carilla
amenaza con cerrar
la bohémica diatriba
la insensata performance
qué más da, si todos hablan de la no existencia de ese humo que es amar y al fin de cuentas este mundo fue hecho sin cabezas y por muchas manos
manos creadoras, más no confundirlas
con una mano familiar
que aparece en las revistas
que aparenta seriedad.
Ya una mano se despide
más la otra la seguirá
terminaron de escupirte
su ridícula maldad, que por ser tan visceralmente humana
acaba sin siquiera empezar.